É pau é pedra É o fim do caminho / É o resto do toco É o pouco sozinho / É um caco de vidro É a vida, é o sol / É a noite é a morte É o laço é o anzol /É peroba do campo É o nó na madeira / Caingá, candeia É matitapereira / É madeira de vento Tombo da ribanceira / É o mistério profundo É o queira não queira / É um vento ventando É o fim da ladeira / É a viga é o vão Festa da cumeeira / É a chuva chovendo A conversa ribeira / Das águas de março É o fim da canseira / É o pé é o chão É a marcha estradeira / Passarinho na mão Pedra de atiradeira / Uma ave no céu Uma ave no chão / É um regato, é uma fonte / É um pedaço de pão É o fundo do poço / É o fim do caminhono rosto desgosto / É um pouco sozinho É um estrepe é um prego / É uma ponte um ponto É um pingo pingando / É uma conta, um canto É um peixe, um gesto / É uma prata brilhando É a luz da manhã / É o tijolo chegando É a lenha, é o dia / É o fim da picada É a garrafa de cana / Estilhaço na estrada É o projeto da casa / É o corpo na cama É o carro enguiçado / É a lama, é a lama É um passo, uma ponte / É um sapo é uma rã É um resto de matona luz da manhã / São as águas de março fechando o verão / É promessa de vidano teu coração / É uma cobra, um pauÉ João, é José / É um espinho na mão É um corte no pé / É um passo uma ponte É um sapo é uma rã / É um belo horizonte É uma febre terçã / São as águas de março fechando o verão / É a promessa de vida
viernes
Águas de Março
lunes
diez
Ahora si que amanezco torcido, de hasta el espinazo. Con dificultad abro el ojo izquierdo y con la misma dificultad, a los trece segundos, abro el ojo derecho y busco ordenar el resto de mis pensamientos. ¿Donde es que exactamente me encuentro? Otra amarga faena de tratar de reconstruir los sucesos de las últimas tantas horas, que generalmente terminan en solo manifestar las primeras dos, antes de aventar el resto a la sub-conciencia. Ya en los años venideros descubriré, en tajos aparatosos y desafiantes (o en diminutos deja vues) todos esos cientos de minutos que por ahora se niegan a aflorar para platicarme como fue que me hallo, donde ahora, definitivamente me encuentro.
En mi mente, veo el rostro pecoso de Nicole alrededor de las seis de la tarde. Luego las caguamas frías de dos en dos (por aquello de la hora feliz), el incesante calor del otro lado de la ventana, Gimmie Shelter y Wild Horses retumbando en el ambiente-background. Después el aire acondicionado fluyendo por las rejillas. Los planes de acampar en Saldamando… y luego todo se enrarece y desaparece en el túnel de todas mis inconsciencias.
Pero bueno, eso es la parte perdida, semi-olvidada. Ahora, ya despierto, veo que estoy en el quinto piso de una palomera, en un minúsculo cuarto. Como puedo, me siento sobre el borde del camastro, una corriente fresca me termina de despertar. Me asomo por la ventana, la luna llena exactamente en el cenit, el centurión de Orión girando hacia el oeste; y hacia abajo, a lo lejos las luces encendidas del estadio. La cama ocupa casi el espacio total, el buró con un Judas Tadeo iluminado con la pálida veladora a punto de extinguirse. Una pequeña cuna completando el resto de los cuatro metros cuadrados. Y en la pared junto a la ventana que da al balcón, una pequeña maceta con una planta de cáñamo indio, sativa, preciosa verde, sana, respirando de la brisa fresca que llega desde el mismo mar.
Nicole yace acurrucada, la blanca piel de su cuerpo desnudo atravesado en el pequeño camastro. Me acerco a oler su respiración, tan suave que apenas la percibo. Al menos estás viva y es un temor menos, de entre esas tantas horas, que trato de acomodar en mi mente. Viva te dejo, y viva no te vuelvo a ver.
Atranco suavemente la puerta de tu palomera.
Sigilosamente con los pasos flotando en la madrugada, bajo al cuarto, al tercero y en el segundo piso me detengo a leer el los mensajes-grafitis, en la pared izquierda del último pasillo antes de bajar al primer nivel. Me llama la atención la respuesta de Tramos que reclamando territorio cruza en rojo la placa original de Killer, termina acentuando su firma con una omega: ω.
Ese mensaje no es para Tramos, lugarteniente de los Sangres, del Johnson.
Es para mí, y es una advertencia de Killer: Nicole va a desaparecer antes del amanecer del sábado y si no identifico los mensajes frente a mí, su muerte será solo una nota más en la nota roja del lunes y un número más en las estadísticas de la violencia del fin de semana.
Enciendo el carro, salgo silencioso del estacionamiento de los condominios y al ritmo de Kashmir, sorteo todos los vericuetos hasta llegar al boulevard.
En mi mente, veo el rostro pecoso de Nicole alrededor de las seis de la tarde. Luego las caguamas frías de dos en dos (por aquello de la hora feliz), el incesante calor del otro lado de la ventana, Gimmie Shelter y Wild Horses retumbando en el ambiente-background. Después el aire acondicionado fluyendo por las rejillas. Los planes de acampar en Saldamando… y luego todo se enrarece y desaparece en el túnel de todas mis inconsciencias.
Pero bueno, eso es la parte perdida, semi-olvidada. Ahora, ya despierto, veo que estoy en el quinto piso de una palomera, en un minúsculo cuarto. Como puedo, me siento sobre el borde del camastro, una corriente fresca me termina de despertar. Me asomo por la ventana, la luna llena exactamente en el cenit, el centurión de Orión girando hacia el oeste; y hacia abajo, a lo lejos las luces encendidas del estadio. La cama ocupa casi el espacio total, el buró con un Judas Tadeo iluminado con la pálida veladora a punto de extinguirse. Una pequeña cuna completando el resto de los cuatro metros cuadrados. Y en la pared junto a la ventana que da al balcón, una pequeña maceta con una planta de cáñamo indio, sativa, preciosa verde, sana, respirando de la brisa fresca que llega desde el mismo mar.
Nicole yace acurrucada, la blanca piel de su cuerpo desnudo atravesado en el pequeño camastro. Me acerco a oler su respiración, tan suave que apenas la percibo. Al menos estás viva y es un temor menos, de entre esas tantas horas, que trato de acomodar en mi mente. Viva te dejo, y viva no te vuelvo a ver.
Atranco suavemente la puerta de tu palomera.
Sigilosamente con los pasos flotando en la madrugada, bajo al cuarto, al tercero y en el segundo piso me detengo a leer el los mensajes-grafitis, en la pared izquierda del último pasillo antes de bajar al primer nivel. Me llama la atención la respuesta de Tramos que reclamando territorio cruza en rojo la placa original de Killer, termina acentuando su firma con una omega: ω.
Ese mensaje no es para Tramos, lugarteniente de los Sangres, del Johnson.
Es para mí, y es una advertencia de Killer: Nicole va a desaparecer antes del amanecer del sábado y si no identifico los mensajes frente a mí, su muerte será solo una nota más en la nota roja del lunes y un número más en las estadísticas de la violencia del fin de semana.
Enciendo el carro, salgo silencioso del estacionamiento de los condominios y al ritmo de Kashmir, sorteo todos los vericuetos hasta llegar al boulevard.
domingo
domingo
friends-lovers-clones
everlasting friends
cloning sisters
from thy island’s throat
born
underneath the gloom
of the violet dusk
take me to the pleasure
of your darkest crust
bring me back the splendor
of your piercing scream
throw me to the daybreak
where the black sand spills
give me
your dance
give me
your temple
bring me
your love
martes
glacial
no pretendo esculcar
los rincones de tu alma
con las crudas falanges
con las huellas borradas
o los efímeros ritmos
descompasados
recorrerte sin tiempo
besando mis labios
con tus ojos
abiertos
hundiéndome en ti
sin sentir tu calor
sin sentir la sonrisa del climax
junto a tu amanecer
recibir la humedad
de culminaciones fingidas
orgasmos glaciales
conversaciones raídas
mejor espero
la vuelta completa del ciclo
algunas lunas llenas
y muchos cuartos
menguantes
en otra vida
en otros tiempos
beberé del color
de la sangre
tus jugos
(secreciones divinas)
en otros cuerpos
de otros tiempos
con otras almas
con otros atardeceres
disfrutando de las mismas músicas siempre
junto a otros clones de ti
los rincones de tu alma
con las crudas falanges
con las huellas borradas
o los efímeros ritmos
descompasados
recorrerte sin tiempo
besando mis labios
con tus ojos
abiertos
hundiéndome en ti
sin sentir tu calor
sin sentir la sonrisa del climax
junto a tu amanecer
recibir la humedad
de culminaciones fingidas
orgasmos glaciales
conversaciones raídas
mejor espero
la vuelta completa del ciclo
algunas lunas llenas
y muchos cuartos
menguantes
en otra vida
en otros tiempos
beberé del color
de la sangre
tus jugos
(secreciones divinas)
en otros cuerpos
de otros tiempos
con otras almas
con otros atardeceres
disfrutando de las mismas músicas siempre
junto a otros clones de ti
Into the distance, a ribbon of black - Stretched to the point of no turning back - A flight of fancy on a windswept field - Standing alone my senses reeled - A fatal attraction holding me fast, how - Can I escape this irresistible grasp?
Can't keep my eyes from the circling skies
Tongue-tied and twisted Just an earth-bound misfit, I
Ice is forming on the tips of my wings - Unheeded warnings, I thought I thought of everything - No navigator to guide my way home - Unladened, empty and turned to stone - A soul in tension that's learning to fly - Condition grounded but determined to try
Can't keep my eyes from the circling skies
Tongue-tied and twisted just an earth-bound misfit, I
Above the planet on a wing and a prayer, - My grubby halo, a vapour trail in the empty air, - Across the clouds I see my shadow fly - Out of the corner of my watering eye - A dream unthreatened by the morning light - Could blow this soul right through the roof of the night -There's no sensation to compare with this - Suspended animation, A state of bliss
Can't keep my eyes from the circling skies
Tongue-tied and twisted just an earth-bound misfit, I
sábado
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