ocho

¿Acaso es que eres solo la enfermiza obsesión que gravita en la base de mi cerebelo? ¿O aquel recuerdo moribundo, podrido, que envenena ya todas las conexiones que brotan de mi razón? ¿O la loca ansiedad que nace en la madrugada y que para el ocaso es ya un gigante insoportable que hay que lapidar lanzándolo al sintético enajenamiento? ¿O acaso la apetencia carnal que descuartiza mis genitales y que se queda pegada a las manchas hediondas de la tela en mi bragadura? ¿O la hermosa sinfonía que inmortalizo y esculpo con trozos de latas de aluminio sobre el asfalto? ¿Qué no ven la partituras angelicales plasmadas entre el vomito y las huellas frescas de las ratas en las alcantarillas? ¿Cómo expreso la realidad de tu existencia? ¿Cómo te encuentro en medio de este caos infinito de prodigiosos poemas demenciales? ¿Cómo les explico a los transeúntes que no soy un loco? Que tú existes. Que la única manera de encontrarte es arrastrándome y hundiéndome en el lodo y en la suciedad, es asimilar el lenguaje de los animales callejeros, de los veladores, de las putas, de las ratas, de los gusanos que nacen entre los desperdicios. Que oliendo las manchas aun tibias de los orines en los paredones pueden darme la pauta, la ruta de tu verdugo.
¿Cómo los convenzo que no soy un demente desequilibrado natural del centro? ¿O un nómada esquizofrénico del primer cuadro?